Esto es lo que mató a Dylan Thomas
(Por Charles Bukowaki)
Subo al avión con mi novia, el técnico de sonido, el
cámara y el productor. La cámara está funcionando. El técnico de sonido nos ha
colocado unos pequeños micrófonos a mi novia y a mí. Voy camino a San Francisco
para dar una lectura poética. Soy Henry Chinaski, poeta. Soy profundo, soy magnífico.
Cojones. Bueno, sí, tengo unos magníficos cojones.
El canal 15 quiere hacer un documental sobre mí.
Llevo puesta una camisa nueva y limpia, y mi novia es vibrante, maravillosa,
con sus treinta y pocos años. Ella esculpe, escribe y hace maravillosamente el
amor. La cámara está encima mío, pegada a mi cara. Yo hago como si no
estuviese. Los pasajeros miran. Las azafatas deslumbran, la tierra les ha sido
robada a los indios, Tom Mix está
muerto, y yo me he tomado un buen desayuno.
Pero no puedo dejar de pensar en los años en
habitaciones solitarias, cuando las únicas personas que llamaban a mi puerta
eran las caseras pidiendo el alquiler atrasado, o el F.B.I. Yo vivía con ratas
y ratones y vino, y mi sangre se derramaba por las paredes en un mundo que no
podía entender ni todavía puedo. Más que vivir, me moría de hambre; corría
enloquecido entre mis propios pensamientos y me escondía. Cerraba todas las
persianas y miraba fijamente al techo. Cuando salía, era para irme a algún bar,
donde mendigaba algún trago, hacía recados y era golpeado en callejones por hombres
seguros y bien alimentados. Bueno, gané algunas peleas, pero sólo porque estaba
frenético. Pasé años sin mujeres, vivía de mantequilla de cacahuete y robaba
pan y patatas cocidas. Era el imbécil, el bobo, el idiota. Quería escribir,
pero la máquina estaba siempre jodida. Me rendía y bebía...
El avión despegó y la cámara seguía filmando. Mi
novia y yo hablábamos. Llegaron las bebidas. Yo tenía la poesía, y una
magnífica mujer. La vida estaba recuperándose. Pero las trampas, Chinaski, ten
cuidado con las trampas. Luchaste por largo tiempo para poder tumbar al mundo
del modo que deseabas. No dejes que una pequeña adulación o una cámara de cine
te saquen de tu posición. Recuerda lo que dijo Jeffers: incluso los hombres más
fuertes pueden caer atrapados, como Dios cuando pasó por la tierra.
Bueno, tú no eres Dios, Chinaski, relájate y toma
otro trago. ¿Deberías quizá decir algo profundo para el técnico de sonido? No,
déjale sudar. Déjales sudar a todos. Es su jodida película. Trata de adivinar
el tamaño de las nubes. Estás volando con ejecutivos de I.B.M., de Texaco,
de...
Estás volando con el enemigo.
Al bajar del avión, en la escalerilla, un hombre me
pregunta:
—¿Qué ocurre con todas esas cámaras? ¿Qué es lo que
pasa?
—Soy un poeta —le digo.
—¿Un poeta? —pregunta él—. ¿Cómo se llama usted?
—García Lorca —digo...
Bien, North Beach es diferente. Son jóvenes y llevan pantalones vaqueros y andan dando vueltas por ahí. Estoy viejo. ¿Dónde están los jóvenes de hace 20 años? ¿Dónde está Joe el tarambana? Todo eso. Bueno, estuve en San Francisco hace 30 años y evité pasar por North Beach. Ahora estoy paseando por ella. Veo mi cara en carteles por todas partes. Ten cuidado, viejo, la chupada ha comenzado. Quieren sacarte la sangre.
Mi novia y yo paseamos con Marionetti. Muy bien,
aquí estamos, paseando con Marionetti. Es agradable estar con Marionetti, tiene
unos ojos amables y las jovencitas le paran por la calle y hablan con él.
Ahora, pienso, me podría quedar en San Francisco... pero no. Lo mejor es volver
a L. A. con la ametralladora montada en la ventana delantera. Puede que
atraparan a Dios, pero Chinaski va prevenido por el diablo. No les será
fácil...
Marionetti se va y ahí hay un café beatnik. Nunca he estado en
un café beatnik. Ahora
estoy en un café beatnik. Mi
chica y yo pedimos del mejor —60 centavos la taza—. Gran rato. No vale los
sesenta centavos. Los chicos se sientan a las mesas, mirando fijamente sus
cafés y esperando a que ocurra. No va a ocurrir.
Cruzamos la calle hacia un café italiano. Marionetti
está de vuelta con el tío del S.F.
Chronicle que dijo en su columna que yo era el mejor escritor
de relatos que había aparecido desde Hemingway. Le dije que estaba equivocado; no sé cuál será el
mejor desde que la palmó el Hemingway,
pero no es Henry Chinaski.
Soy demasiado descuidado. No pongo suficiente esfuerzo. Estoy cansado.
Llega el vino. Mal vino. La señora trae sopa,
ensalada y una fuente de raviolis.
Otra botella de vino malo. Estamos demasiado llenos para comernos la
monstruosa fuente. La conversación es floja. No tratamos de ser brillantes. Tal
vez no podamos. Salimos fuera.
Camino detrás de ellos, subiendo la colina. Camino con
mi hermosa novia. Empiezo a vomitar. Vino tinto malo. Ensalada. Sopa. Raviolis. Siempre vomito
antes de dar una lectura. Es una buena señal. El borde está afilado. El
cuchillo está en mi estómago mientras subo la colina.
Nos meten en una habitación, nos dejan algunas
botellas de cerveza. Ojeo por encima mis poemas. Estoy aterrado. Vomito en el
lavabo, vomito en el retrete, vomito sobre el suelo. Ya estoy listo.
El mayor lleno desde Yevtushenko... Salgo al
escenario. Mierda caliente. Chinaski mierda caliente. Hay una neverita detrás mío
llena de cervezas. La abro y saco una. Me siento y empiezo a leer. Han pagado 2
dólares por cabeza. Buena gente, ésta. Algunos me son hostiles desde el
principio. Un tercio del público me odia,
un tercio me adora, y el otro tercio no sabe qué coño hacer. Tengo
algunos poemas que sé que van a aumentar el odio. Es bueno sentir hostilidad,
mantiene la cabeza despejada,
—¿Quiere levantarse Laura Day, por favor? ¿Quiere
mi amor ponerse de pie?
Ella lo hace, agitando los brazos. Alguna gente
aplaude.
Comienzo a interesarme más en la cerveza que en la poesía. Hablo entre
los poemas, palabras secas y banales, mediocres. Soy H. Bogart. Soy Hemingway. Soy mierda
caliente.
—¡Lee los poemas, Chinaski! —gritan ellos.
Tienen razón, claro. Trato de dedicarme de lleno a
los poemas. Pero me paso gran parte del tiempo abriendo la puerta de la nevera. Hace el trabajo
más fácil, y ellos han pagado ya. Me han dicho que una vez John Cage salió al
escenario, se comió una manzana, se fue, y ganó mil dólares. Supuse que a mí
todavía me faltaban unas cuantas cervezas.
Bueno, acabó. Vinieron a mi alrededor. Autógrafos.
Habían venido desde Oregon, L. A., Washington.
Había también jovencitas hermosas y encantadoras. Esto es lo que mató a Dylan Thomas.
Vuelvo a subir las escaleras hacia nuestra
habitación, bebiendo cerveza y hablando con Laura y Joe Krysiak. La gente golpea la
puerta allá abajo. «¡Chinaski! ¡Chinaski!» Joe baja a contenerlos. Soy una estrella rock.
Finalmente bajo y dejo entrar a unos cuantos. Conozco a algunos de ellos.
Poetas muertos de hambre. Editores de pequeñas revistas. Se cuelan unos que no
conozco. Está bien, está bien.
—¡Cerrad la puerta!
Bebemos. Bebemos. Bebemos. Es sólo otra fangosa
borrachera de cerveza. Entonces el editor de una pequeña revista empieza a
pegarse con un crítico. No me gusta. Trato de separarlos. Una ventana se rompe.
Los echo por las escaleras. Echo a todo el mundo por las escaleras, excepto a
Laura. La fiesta ha terminado.
Bueno, no del todo.
Laura y yo estamos en ella. Mi amor
y yo estamos dentro. Ella está cabreada, tengo una tormenta que capear. Me
grita. Por nada, como siempre. Le digo que se vaya al infierno. Lo hace.
Me despierto horas más tarde y ella está de pie en
medio de la habitación.
Me levanto de la cama y me dispongo a besarla. Se me echa
encima.
—¡Te mataré, hijo de puta!
Estoy bebido. Ella está encima mío en el suelo de la cocina. Mi cara está
sangrando. Me muerde y me hace un agujero en el brazo. No quiero morir. ¡No
quiero morir! ¡Que la pasión sea condenada! Corro dentro de la cocina y me
vierto media botella de yodo sobre el brazo. Ella está echando fuera de su
maleta mis calzoncillos y camisas, cogiendo su billete de avión. Otra vez se va
por su camino. Hemos acabado para siempre otra vez. Vuelvo a la cama y escucho
sus tacones bajando la colina.
En el avión de regreso la cámara está funcionando.
Estos tíos del canal 15 quieren sacar mi vida hasta las tripas. Zooms hacia el agujero
de mi brazo. Tengo dos profundos arañazos en la mano. Y por toda la cara.
—Caballeros —digo—. No hay manera de hacer nada con
las mujeres. No hay forma.
Todos mueven la cabeza en señal de asentimiento. El técnico de sonido
asiente, el cámara asiente, el productor asiente. Algunos de los pasajeros
asienten. Yo bebo duro todo el viaje, saboreando mi pena, como se dice. ¿Qué
puede hacer un poeta sin dolor? Lo necesita tanto como a la máquina de
escribir.
Por supuesto, al llegar me paro en el bar del
aeropuerto. Lo hubiera hecho de cualquier modo. La cámara me sigue. Los tíos
del bar miran, cogen sus bebidas y hablan de lo imposible que es hacer nada con
las mujeres.
Mis honorarios por la lectura son de 400 dólares.
—¿Para qué está esa cámara? —me pregunta el tío de
al lado.
—Soy un poeta —le digo.
—¿Un poeta? —pregunta él—. ¿Cómo te llamas?
—Dylan
Thomas —contesto.
Cojo mi bebida, la vacío de un trago y miro
fijamente al frente. Estoy en mi camino.
