AMIGOS...

JUST LIKE A WOMAN......

Gracias Del AMOR!!!!

¿Messi? LAS PELOTAS........

Lee Scratch Perry....

Esto es lo que mató a Dylan Thomas (Por Charles Bukowski)

Esto es lo que mató a Dylan Thomas

(Por Charles Bukowaki)

Subo al avión con mi novia, el técnico de sonido, el cámara y el productor. La cámara está funcionando. El técnico de sonido nos ha colocado unos pequeños micrófonos a mi novia y a mí. Voy camino a San Francisco para dar una lectura poética. Soy Henry Chinaski, poeta. Soy profundo, soy magnífico. Cojones. Bueno, sí, tengo unos magníficos cojones.

El canal 15 quiere hacer un documental sobre mí. Llevo puesta una camisa nueva y limpia, y mi novia es vibrante, maravillosa, con sus treinta y pocos años. Ella esculpe, escribe y hace maravillosamente el amor. La cámara está encima mío, pegada a mi cara. Yo hago como si no estuviese. Los pasajeros miran. Las azafatas deslumbran, la tierra les ha sido robada a los indios, Tom Mix está muerto, y yo me he tomado un buen desayuno.

Pero no puedo dejar de pensar en los años en habitaciones solitarias, cuando las únicas personas que llamaban a mi puerta eran las caseras pidiendo el alquiler atrasado, o el F.B.I. Yo vivía con ratas y ratones y vino, y mi sangre se derramaba por las paredes en un mundo que no podía entender ni todavía puedo. Más que vivir, me moría de hambre; corría enloquecido entre mis propios pensamientos y me escondía. Cerraba todas las persianas y miraba fijamente al techo. Cuando salía, era para irme a algún bar, donde mendigaba algún trago, hacía recados y era golpeado en callejones por hombres seguros y bien alimentados. Bueno, gané algunas peleas, pero sólo porque estaba frenético. Pasé años sin mujeres, vivía de mantequilla de cacahuete y robaba pan y patatas cocidas. Era el imbécil, el bobo, el idiota. Quería escribir, pero la máquina estaba siempre jodida. Me rendía y bebía...

  

El avión despegó y la cámara seguía filmando. Mi novia y yo hablábamos. Llegaron las bebidas. Yo tenía la poesía, y una magnífica mujer. La vida estaba recuperándose. Pero las trampas, Chinaski, ten cuidado con las trampas. Luchaste por largo tiempo para poder tumbar al mundo del modo que deseabas. No dejes que una pequeña adulación o una cámara de cine te saquen de tu posición. Recuerda lo que dijo Jeffers: incluso los hombres más fuertes pueden caer atrapados, como Dios cuando pasó por la tierra.

Bueno, tú no eres Dios, Chinaski, relájate y toma otro trago. ¿Deberías quizá decir algo profundo para el técnico de sonido? No, déjale sudar. Déjales sudar a todos. Es su jodida película. Trata de adivinar el tamaño de las nubes. Estás volando con ejecutivos de I.B.M., de Texaco, de...

Estás volando con el enemigo.

Al bajar del avión, en la escalerilla, un hombre me pregunta:

—¿Qué ocurre con todas esas cámaras? ¿Qué es lo que pasa?

—Soy un poeta —le digo.

—¿Un poeta? —pregunta él—. ¿Cómo se llama usted?

—García Lorca —digo...

Bien, North Beach es diferente. Son jóvenes y llevan pantalones vaqueros y andan dando vueltas por ahí. Estoy viejo. ¿Dónde están los jóvenes de hace 20 años? ¿Dónde está Joe el tarambana? Todo eso. Bueno, estuve en San Francisco hace 30 años y evité pasar por North Beach. Ahora estoy paseando por ella. Veo mi cara en carteles por todas partes. Ten cuidado, viejo, la chupada ha comenzado. Quieren sacarte la sangre.

Mi novia y yo paseamos con Marionetti. Muy bien, aquí estamos, paseando con Marionetti. Es agradable estar con Marionetti, tiene unos ojos amables y las jovencitas le paran por la calle y hablan con él. Ahora, pienso, me podría quedar en San Francisco... pero no. Lo mejor es volver a L. A. con la ametralladora montada en la ventana delantera. Puede que atraparan a Dios, pero Chinaski va prevenido por el diablo. No les será fácil...

Marionetti se va y ahí hay un café beatnik. Nunca he estado en un café beatnik. Ahora estoy en un café beatnik. Mi chica y yo pedimos del mejor —60 centavos la taza—. Gran rato. No vale los sesenta centavos. Los chicos se sientan a las mesas, mirando fijamente sus cafés y esperando a que ocurra. No va a ocurrir.

Cruzamos la calle hacia un café italiano. Marionetti está de vuelta con el tío del S.F. Chronicle que dijo en su columna que yo era el mejor escritor de relatos que había aparecido desde Hemingway. Le dije que estaba equivocado; no sé cuál será el mejor desde que la palmó el Hemingway, pero no es Henry Chinaski. Soy demasiado descuidado. No pongo suficiente esfuerzo. Estoy cansado.

Llega el vino. Mal vino. La señora trae sopa, ensalada y una fuente de raviolis. Otra botella de vino malo. Estamos demasiado llenos para comernos la monstruosa fuente. La conversación es floja. No tratamos de ser brillantes. Tal vez no podamos. Salimos fuera.

Camino detrás de ellos, subiendo la colina. Camino con mi hermosa novia. Empiezo a vomitar. Vino tinto malo. Ensalada. Sopa. Raviolis. Siempre vomito antes de dar una lectura. Es una buena señal. El borde está afilado. El cuchillo está en mi estómago mientras subo la colina.

 Nos meten en una habitación, nos dejan algunas botellas de cerveza. Ojeo por encima mis poemas. Estoy aterrado. Vomito en el lavabo, vomito en el retrete, vomito sobre el suelo. Ya estoy listo.

El mayor lleno desde Yevtushenko... Salgo al escenario. Mierda caliente. Chinaski mierda caliente. Hay una neverita detrás mío llena de cervezas. La abro y saco una. Me siento y empiezo a leer. Han pagado 2 dólares por cabeza. Buena gente, ésta. Algunos me son hostiles desde el principio. Un tercio del público me odia, un tercio me adora, y el otro tercio no sabe qué coño hacer. Tengo algunos poemas que sé que van a aumentar el odio. Es bueno sentir hostilidad, mantiene la cabeza despejada,

—¿Quiere levantarse Laura Day, por favor? ¿Quiere mi amor ponerse de pie?

Ella lo hace, agitando los brazos. Alguna gente aplaude.

Comienzo a interesarme más en la cerveza que en la poesía. Hablo entre los poemas, palabras secas y banales, mediocres. Soy H. Bogart. Soy Hemingway. Soy mierda caliente.

—¡Lee los poemas, Chinaski! —gritan ellos.

Tienen razón, claro. Trato de dedicarme de lleno a los poemas. Pero me paso gran parte del tiempo abriendo la puerta de la nevera. Hace el trabajo más fácil, y ellos han pagado ya. Me han dicho que una vez John Cage salió al escenario, se comió una manzana, se fue, y ganó mil dólares. Supuse que a mí todavía me faltaban unas cuantas cervezas.

Bueno, acabó. Vinieron a mi alrededor. Autógrafos. Habían venido desde Oregon, L. A., Washington. Había también jovencitas hermosas y encantadoras. Esto es lo que mató a Dylan Thomas.

Vuelvo a subir las escaleras hacia nuestra habitación, bebiendo cerveza y hablando con Laura y Joe Krysiak. La gente golpea la puerta allá abajo. «¡Chinaski! ¡Chinaski!» Joe baja a contenerlos. Soy una estrella rock. Finalmente bajo y dejo entrar a unos cuantos. Conozco a algunos de ellos. Poetas muertos de hambre. Editores de pequeñas revistas. Se cuelan unos que no conozco. Está bien, está bien.

—¡Cerrad la puerta!

Bebemos. Bebemos. Bebemos. Es sólo otra fangosa borrachera de cerveza. Entonces el editor de una pequeña revista empieza a pegarse con un crítico. No me gusta. Trato de separarlos. Una ventana se rompe. Los echo por las escaleras. Echo a todo el mundo por las escaleras, excepto a Laura. La fiesta ha terminado.  Bueno,  no del  todo.  Laura y yo estamos en ella.  Mi amor y yo estamos dentro. Ella está cabreada, tengo una tormenta que capear. Me grita. Por nada, como siempre. Le digo que se vaya al infierno. Lo hace.

Me despierto horas más tarde y ella está de pie en medio de la habitación. Me levanto de la cama y me dispongo a besarla. Se me echa encima.

—¡Te mataré, hijo de puta!

Estoy bebido. Ella está encima mío en el suelo de la cocina. Mi cara está sangrando. Me muerde y me hace un agujero en el brazo. No quiero morir. ¡No quiero morir! ¡Que la pasión sea condenada! Corro dentro de la cocina y me vierto media botella de yodo sobre el brazo. Ella está echando fuera de su maleta mis calzoncillos y camisas, cogiendo su billete de avión. Otra vez se va por su camino. Hemos acabado para siempre otra vez. Vuelvo a la cama y escucho sus tacones bajando la colina.

 En el avión de regreso la cámara está funcionando. Estos tíos del canal 15 quieren sacar mi vida hasta las tripas. Zooms hacia el agujero de mi brazo. Tengo dos profundos arañazos en la mano. Y por toda la cara.

—Caballeros —digo—. No hay manera de hacer nada con las mujeres. No hay forma.

Todos mueven la cabeza en señal de asentimiento. El técnico de sonido asiente, el cámara asiente, el productor asiente. Algunos de los pasajeros asienten. Yo bebo duro todo el viaje, saboreando mi pena, como se dice. ¿Qué puede hacer un poeta sin dolor? Lo necesita tanto como a la máquina de escribir.

Por supuesto, al llegar me paro en el bar del aeropuerto. Lo hubiera hecho de cualquier modo. La cámara me sigue. Los tíos del bar miran, cogen sus bebidas y hablan de lo imposible que es hacer nada con las mujeres.

Mis honorarios por la lectura son de 400 dólares.

—¿Para qué está esa cámara? —me pregunta el tío de al lado.

—Soy un poeta —le digo.

—¿Un poeta? —pregunta él—. ¿Cómo te llamas?

—Dylan Thomas —contesto.

Cojo mi bebida, la vacío de un trago y miro fijamente al frente. Estoy en mi camino.

I Want To Be a Soldier (2011) /Trailer & Sinopsis & Ficha &...../

Título original: I Want to Be a Soldier. 

Titulo en español: De mayor quiero ser soldado. 

Año de rodaje: 2010. Fecha de Estreno: 21 de Octubre de 2011.
Duración: 85 min.
País: España.
Director: Christian Molina.
Guión: Cuca Canals & Christian Molina.
Música: Federico Jusid.
Fotografía: Juan Carlos Lausín.
Reparto: Fergus Riordan, Danny Glover, Robert Englund, Cassandra Gava, Valeria Marini,
Andrew Tarbet, Ben Temple, Jo Kelly & Cameron Antrobus.
Montaje: Alberto de Toro.
Vestuario: Nuria Peña.
Productora: Coproducción España & Italia; Canónigo Films & Produzione Straordinaria.
Web oficial: http://iwanttobeasoldier.com/

I Want To Be a Soldier es la historia de Álex, un pibe de ocho años fascinado por la violencia en la TV y en los Videojuegos. Rapidamente Álex empieza a desarrollar problemas de comunicación con sus padres y compañeros del colegio por lo que se encierra en sí mismo, inventando algunos amigos imaginarios, el Astronauta Capitán Harry y su alter ego, el Sargento John Cluster. Cuando su madre da a luz gemelos, Álex empieza a sentirse solo, desatendido & No Comprendido, eclipsado por la llegada de sus nuevos hermanos. Traicionado y herido consigue que su padre le recompense con algo que siempre había deseado: una televisión en su cuarto. A través de Esta, Álex descubrirá un nuevo mundo y se sentirá totalmente fascinado por todo lo que sucede en esa Caja Boba. El elemento catalizador de esta historia será un espiral creciente de obsesión creada por las imágenes de guerra, destrucción y locura general vistas por TV......

The Brian Jonestown Massacre - Revelation (2014) /Escuchar LP Completo & .../

1 - Vad hands med dem
2 - What you isn't
3 - Unknown (demo number twleve)
4 - Memory Camp (Take two)
5 - Days, weeks and moths
6 - Duck and Cover (ausweichen und deckung)
7 - Food for clouds
8 - Second Sighting (loop one)
9 - Memorymix
10 - Fist full of bees
11 - Nightbird (demo number thirteen)
12 - Xibalba (nothing to fear but fear)
13 - Goodbye (butterfly)

  

Revelation (Edición vinilo) 

The Brian Jonestown Massacre - Nuits Sonores 2014 (Lyon)

El payaso estúpido de los designios de mi ser.....

El Oso pesado que conmigo va

El oso pesado que conmigo va
Embadurnado el rostro de una múltiple y variada miel
Zafio y dando tumbos aquí y allí
Acaparando cada sitio con su peso
Ese bruto hambriento y golpeador
Enamorado de los dulces, del sueño y de la ira
Factótum desquiciado que todo lo deshace
Que trepa el edificio y patea el balón
Que en la ciudad del odio boxea con su hermano.
 
Junto a mí jadea, ese pesado animal
Ese oso pesado que conmigo duerme
Y que dormido aúlla por un mundo hecho de azúcar
Por un dulzor tan íntimo como el abrazo del agua
Aúlla en sueños porque la cuerda
Tiembla mostrándole el oscuro abismo que hay debajo.

Este exhibicionista de pomposo andar está aterrado
Embutido en su traje de gala, reventándole los pantalones
Y tiembla cuando piensa que su carne tiritante
Se deshará por fin hasta convertirse en nada.
 
Este animal del que no puedo escapar conmigo va
Y me ha seguido desde que el negro útero me sostenía
Moviéndose conmigo, distorsionándome los gestos
Una caricatura, una henchida sombra
El payaso estúpido de los designios de mi ser
Que ofende y obnubila con su propia oscuridad
Que alienta oculto en el vientre y en los huesos
Opaco, demasiado próximo, mi secreto, y aún así desconocido
Que se yergue para abrazar a ésa a la que amo
Con la que quisiera caminar, de no estar él tan cerca
Groseramente la manosea, a pesar de que me bastaría
Tan sólo una palabra para desnudar mi corazón y mostrarme como soy
Pero él se tambalea, y lo ofusca todo, y exige su alimento
Bajo su custodia babeante arrastrándome con él
Entre los cientos de millones de su especie
Y el desenfreno de la gula en todas partes.
 
Traduccion: Roger Wolfe.
 *-Delmore Schwartz (1913–1966)-*

El jardín donde el balón rebota......

La balada de los hijos del Zar

I

Los hijos del Zar
jugaron con un balón

En la mañana de mayo, en el jardín del Zar,
se lo lanzaban y lanzaron.

Cayó entre los arriates
o se fugó a la puerta norte.

Una luna diurna colgaba
del cielo a poniente, calva y blanca.

Como la cara de Papá, dijo la Hermana,
arrojando la pelota blanca.
 

II

Mientras, yo me comía una papa asada
a seis mil millas de distancia,

En Brooklyn, en 1916,
edad: dos años, irracional.

Cuando Franklin D. Roosevelt
era un anuncio de camisas Arrow.

¡Oh, Nicolás! ¡Ay! ¡Ay!
Tosió en tu ejército mi abuelo.

Oculto en un tonel apestoso a vino
tres días en Bucarest

Se fue luego a América
y llegó a ser rey.


III

Yo soy el padre de mi padre,
tú eres la culpa de tus hijos.

En la piedad y el terror de la historia
el niño es de nuevo Eneas;

Troya está en el cuarto de los niños,
el caballito de madera en llamas.

¡Explotación de menores! Cargue el niño
los padres a su espalda.

Y puesto que pasaron tantas cosas
y que la historia no es sino tristor

Para el individuo,
el que bebe té, el que se acatarra,

Generalícese la furia:
odio cosas abstractas.


IV

Hermano y hermana rebotaban
el invicto balón obligado,

Del sol cayeron añicos
como espadas sobre aquel juego,

Marchoso hacia levante entre estrellas
y hacia octubre y febrero.

Mas los vientos de mayo rozaron sus mejillas
como madre que vigila un sueño,

Y si pelean un poco
por culpa del balón

Y la hermana pellizca al hermano,
y el hermano le atiza en las canillas,

¡Pues sí! Así es el corazón humano:
flor de cacto.


V

El jardín donde el balón rebota
es otro balón que retoza.

El remolino rotatorio del orbe
impide el júbilo del albedrío.

Rueda en su foco oscuro de luz,
muy grande para sus manos.

Cosa despiadada sin fin,
capricho y perseverancia,

No se hizo para niños, para juegos,
se hizo para perseguirse.

De los inocentes se apoderan,
no son inocentes.

Son los padres del padre,
el pasado inevitable.


VI

Ahora, en este octubre
de esta mala racha,

Veo mi segundo año,
me como mi papa asada.

Mi mundo untado con manteca
que atiza mi torpe mano

Cae de la silla alta
y me echo a llorar.

Y veo el balón rodar bajo
la verja cerrada de hierro.

Grita la hermana, llora el hermano,
el balón evadió sus albedríos.

Pensar que hasta un balón
es incontrolable,

Y está bajo la tapia del jardín.
El terror se apodera de mí

Si pienso en los padres del padre,
y en mi propio albedrío.
 
                                                                                                                       Traducción de José Kozer

                                                                                                        -*Delmore Schwartz (1913–1966)*-

Última Salida Para Brooklyn de Hubert Selby Jr. (Ficha, Sinopsis & ...)

Titulo Original: Last exit to broklyn.
Editorial: Grove Press. 
Autor: Hubert Selby Jr.
Año de Publicacion Original: 1964.
País: USA.
Titulo en Español: Última salida para Brooklyn.
Editorial en Español: ANAGRAMA.
Nº de páginas: 256 págs.

 

Última salida para Brooklyn es uno de los libros más míticos de la literatura "Maldita" norteamericana de los últimos 500 años, es a la vez una original obra narrativa y un documento atrozmente desgarrador de la vida en la zona más salvaje de la urbe neoyorquina. Pocos libros suscitaron opiniones tan extremas como éste cuando se publicó por primera vez, en 1964, desde la más rendida admiración (se le llamó un Viaje al fin de la noche americana, despojado de grasa) hasta el furor ciego.

La novela fue elogiada por muchos, entre ellos el poeta beatnik Allen Ginsberg, pero no todo el mundo quería leer sus descripciones detalladas de la homosexualidad y la drogadicción, así como violaciones en grupo y otras formas de brutalidad aplicadas por la raza humana. Por esta novela en 1967 se abre un juicio por obscenidad en Gran Bretaña. El notable escritor británico Anthony Burgess fue uno de una serie de escritores que se presentaron como testigos en su defensa. La novela fue prohibida en Italia y censurada en muchisimos países.....

 

ChAnG0 FaNg0 R3K0mI3NdA.....

*-Wire-*

*-Modern Lovers-*

*-X-*

*-The Mothers Of Invention-*

*-MC5-*

*-The Jesus And Mary Chain-*

*-My Bloody Valentine-*

*-Quicksilver Messenger Service-*

*-N.W.A-*

Y si las moscas usaran ropa.....

NOTA SOBRE LA CONSTRUCCIÓN DE LAS MASAS


    Alguna gente es joven y nada más
    alguna gente es vieja y nada más.
    Y alguna gente está en el medio
    sólo en el medio.
    Y si las moscas usaran ropa
    y todos los edificios ardieran en
    fuego dorado,
    si el cielo se sacudiera como
    en la danza del vientre
    y todas las bombas atómicas empezaran a
    gritar,
    alguna gente sería joven y nada más
    y alguna gente sería vieja y nada más
    y el resto sería lo mismo,
    el resto sería lo mismo.
    Los pocos diferentes
    son eliminados bastante rápido
    por la policía, por sus madres, sus
    hermanos, y otros
    por sí mismos.
    Lo que queda es lo que
    ves
    es duro.-

*-Charles Bukowski-*

ChAnG0 FaNg0 R3KoMi3NdA......

*-Devo*-

*-Suicide-*

*-Richard & Linda Thompson-*

*-Big Star-*

*-War-*

*Brian Eno-*

*-PJ Harvey-*

*-Psychic TV-*

Pero....

Carey Bell.........

El Sueño Eterno de Raymond Chandler (Sinopsis, Ficha & ....)

Titulo de la edición original: The Big Sleep.

Titulo en español: El Sueño Eterno.

Autor: Raymond Chandler.

Año de publicacion: 1939. 

Año de edición en español: 1973.

Traducción de: José Antonio Lara.

Tapa: Luis F. Balaguer.

Editorial: Barral Editores.

Nro de paginas: 248.

Un anciano y excéntrico general, que es además un millonario, tiene dos hijas hermosisimas que andan metidas en líos. El viejo general llama a Philip Marlowe para que lo ayude a solucionar sus problemas familiares. Philip Marlowe comienza a investigar y descubre todo un universo esquizofrenico en el que las drogas, el crimen y las raterías caminan a la orden del día. Lógicamente, el general desea que Marlowe no continúe en sus investigaciones, pero el duro y sarcástico detective ya está disparado y es practicamente imposible detenerlo. ¿Hasta dónde llegarán y a costa de los secretos de quien serán las investigaciones de Marlowe?....

 

LA PIPA DEL POETA

Soy nodriza de un poeta,
Su Pipa, y: duermo a su Bestia.Cuando sus tuertas quimeras
Se le agolpan en la frente,
Humeo… Y así no ve
Telarañas en su bóveda.

… Le construyo un cielo, nubes,
Mar, desierto y espejismos;
–Allí su ojo muerto yerra…

Cree entre la nube densa,
Reconocer una sombra.
–Siento que muerde mi tubo…

–¡Libera otro torbellino
Su alma, su argolla, su vida!
… Siento que me apago. –Él duerme–

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

 -Duerme: se calmó la Bestia,
Teje hasta el final tu sueño…
¡Querido!… el humo lo es todo,
–Si es cierto que todo es humo…                                 París. – Enero.

*-Tristan Corbière /1845-1875/-*

Human Traffic de Justin Kerrigan /1999/ (Trailer, Sinopsis, Ficha, Link & ....)

Titulo Original: Human Traffic.
Titulo en Español: Trafico Humano. 
Duración: 99 min.
País: Reino Unido.
Dirigida y Escrita Por: Justin Kerrigan.
Guión: Justin Kerrigan.
Música: Rob Mellow & Mathew Herbert.
Fotografía: Dave Bennett.
Reparto: John Simm, Lorraine Pilkington, Shaun Parkes, Danny Dyer, Nicola Reynolds.
Productora: Coproducción GB-Irlanda.
Fecha de Estreno en el Reino Unido: 4 de Junio de 1999.
Fecha de Estreno en Estados Unidos: 5 de Mayo de 2000.
Soundtrack: Armand Van Helden, CJ Bolland, Fatboy Slim, Jacknife Lee, Pete Heller, Ferry Corsten, Carl Cox, Dillinja, Felix Da Housecat, Orbital, Aphrodite, Death in Vegas, Primal Scream, Liquid Child, Underworld, Age of Love, Energy 52 & Brainbug and Lucid.
Distribución: Renaissance Films, Metrodome Distribution, VCI & Miramax.

 

Años 90´, escena dance del club Cardiff y cinco (5) amigos frente a sus relaciones y sus demonios personales...

Jip, Lulu, Koop, Nina & Moff, sobreviven al tedio de sus rutinarios trabajos con el único objetivo de vivir a fondo el fin de semana. Jip y Lulu tienen problemas para conseguir pareja estable. Jip se siente inseguro después de varios intentos sexuales fallido, y el talento de Lulu para arrimarse al sujeto equivocado empieza a deprimirla. Nina y Koop tienen una buena relación -Aunque él no confía en ella-, y Moff, el amigote yonqui que les suministra las drogas , está obsesionado por un subidón rápido...  

La película sigue a estos chicos durante un fin de semana empapado de tensión sexual, paranoias a granel, temores de impotencia, odio reprimido, consumos desmedidos e intentos de ser parte de....

 

Links Para Ver Película:

http://www.youtube.com/watch?v=DBNeyFKz1gs
http://www.youtube.com/watch?v=4O7RqYcvtRk

Nunca Me Arrepiento.....

*-The Dandy Warhols /And Then I Dreamt of Yes/-*